*** Скрипка ***

Мне снился дом с большим камином.
Горели тысячи свечей.
И на ковре из кожи львиной
Сидела я под звук ночей.


Я пила теплый чай из кружки
И куталась в тяжелый плед.
В огне камина головешки,
Сгорая, мне дарили свет.


И этот свет давал надежду
И грел меня своим теплом.
Лес за окном снимал одежду
И землю укрывал ковром.


Насвистывал мне тихо ветер
В трубу мелодию свою.
Когда-нибудь в холодный вечер
Ее тебе я напою.


И рисовал на стеклах дождь мне,
И небо было все в огне,
И, подпевая грома песне,
Скрипела ветка на сосне.


А между вспышек и раскатов
На неизвестной высоте
В том небе сером и косматом
Играла нежно скрипка мне.


Она то плакала, то пела,
То прогоняла, то звала.
Я ей противиться не смела,
Она сквозь ночь меня вела.


Порой она на хрип срывалась,
Пытаясь гром перекричать.
Потом на миг вдруг замирала:
И начинала вновь играть.


И я всю ночь так просидела,
Она всю ночь играла мне.
Меня с ума она сводила
В безумном и прекрасном сне.


И утром я, проснувшись дома,
Лежала тихо, не дыша,
Я поняла, что среди грома
Играла мне моя душа.

Violin, K-violin.narod.ru
11.12.2001, опубликовано 08.01.2002

*** Черное и белое ***

Строя формулу высшей натуры
Черной ночью на белом песке,
Древних шахмат я двигал фигуры
По протертой квадратной доске.

И узнал: на планете на целой
В пестрой ленте цветов и теней
Два особенных — черный и белый.
Но какой из них ярче, сильней?

Как обычно, пошел белой пешкой
Без полемик — Е2–Е4.
Что первично — орел или решка
В мире денег, в обманчивом мире?

В каждой точке земного пространства
И событий, что канут в лета,
С неизменным простым постоянством
Спорят белый и черный цвета.

Нет прекраснее белого снега,
Что ложится ковром на поля,
Но как трудно зимой у ночлега
Без горящего в печке угля!

Как ни радует глаз и прельщает
Прелесть белых парадных ворот,
Так от смерти порой выручает
Незаметный, второй, черный ход.

Что отвергнуть, что принять на веру
И какого мне выбрать коня?
Белый конь грациозней Венеры,
Вороной же резвее огня.

А бывает, что люди нередко,
Белоснежной улыбкой смеясь,
Так расчетливо тонко и метко
Льют вам в душу черную грязь!

Я годами скитался по миру,
Но совсем было мне непонятно,
Что опаснее — черные дыры,
Или все же белые пятна?

Я выстраивал в ряд аргументы,
Факты в пользу обоих цветов,
Просчитал основные моменты,
Но опять был ответ не готов.

Но однажды рукой неумелой
Моря жизни смутилась вода,
И на лист ослепительно белый
В черной рамке спустилась беда.

И с досады залив горе водкой,
Я задал себе странный вопрос:
Почему в нашей жизни короткой
Больше черных, чем белых полос?

В грудь ножи, но все же наутро
Я молился, взглянув на часы:
Подскажи же мне, Боже, ты мудрый,
Я у края какой полосы?

И услышал я глас с поднебесья.
Был простым и банальным ответ:
Существует баланс, равновесие,
И не важно, какой сейчас цвет.

Несмотря на позиций величество
И гордыню стальных королей,
На доске будет равным количество
Самых черных и белых полей.

Пусть не писано черным по белому,
И научно пока не доказано,
Но известно ребенку и зрелому:
Белый с черным таинственно связаны.

Так и будет всегда, постоянно
Будут полосы цвет свой менять,
Но друг с другом цвета, как ни странно,
Могут жить и во всем дополнять.

Вячеслав Русеев (Узбекистан)
12.10.2002, опубликовано 05.01.2003

Отвечаю на вопрос Инкогнито (см.: 01.01.2006 22:16) про дизайн: дизайн - это авторская работа Signori,
корректировала дизайн ВасиЛисонька.

С наступившим новым годом!!!!

Счастья, удачи...

А дизайн кто делал???

Привет!
Зацени любопытное мнение о критике:
http://www.poezia.ru/person.php?sid=51
(О критике. Николай Шошанни)

ПОРТ ВИНО

Я в детстве слышал слово «Протвино».
Но странное красивое названье
Сознаньем искажалось в «Порт Вино»,
Нисколько не теряя обаянья.

Напротив – в нем большие корабли,
Пришедшие из Африки, гудели,
И в кабачках, как в кратерах земли,
Матросы захмелевшие галдели.

В нем было море моря и вина,
Бутылки запыленного портвейна,
И женщина красивая одна,
И много женщин – без определенья.

В нем черные от солнца рыбаки
На лодках уходили утром в море.
И чайки, белоснежны и легки,
Кричали о каком-то птичьем горе.

Там старый убеленный капитан
Будил с утра похмельную команду.
И ветер чужеземных дальних стран
Раскачивал рыбацкую шаланду…

Там по плетням струился виноград,
И улочки, как девушки, сбегались
На пристань, принимавшую парад
Разноязыких варваров и галлов.

Там море в стены билось по ночам
И от остервенения рычало,
И на берег швыряло сгоряча
Старинные монеты Ганнибалов.

Там тужился вечнозеленый тис,
И маленькие сосенки кружились.
И если б довелось мне рядом жить,
То я бы спать и вовсе не ложился…

Но мучило сомнение одно:
«Неужто море рядом оказалось?»


А город назывался – Протвино.
Протва – речушка рядом называлась.

http://www.poezia.ru/user.php?uname=Andrey%20Korovin

Добрый вечер, Юльчик...Положи, пожалуйста, в свою шкатулочку и мои поздравления с Новым годом...с новым счастьем!

Очень полезная ссылочка:

http://www.rulib.net/

Песня о елке

Что растет на елке?
Шишки да иголки.
Разноцветные шары
Не растут на елке.
Не растут на елке
Пряники и флаги,
Не растут орехи
В золотой бумаге.
Эти флаги и шары
Выросли сегодня
Для российской детворы
В праздник новогодний.
В городах страны моей,
В селах и поселках
Столько выросло огней
На веселых елках!

Пора любви, пора стихов
Не одновременно приходят...
Зажжется стих — молчит любовь,
Придет любовь — стихи уходят.
Зачем, когда моя мечта
Любимый образ представляла,
Молчали мертвые уста
И память рифм не открывала?
Нет! Я любил ее без слов,
Я говорил об вей слезами...
Поверьте, звучными стихами
Не выражается любовь...
Как память сладкого страданья,
Стихи вослед любви идут
И, как могилы, берегут
Одни воспоминанья!

Если девушки метрессы,
Бросим мудрости умы;
Если девушки тигрессы,
Будем тигры так и мы.
Как любиться в жизни сладко,
Ревновать толико гадко,
Только крив ревнивых путь,
Их нетрудно обмануть.
У муринов в государстве
Жаркий обладает юг.
Жар любви во всяком царстве,
Любится земной весь круг.

Ты хоть ссылку-то на "Золотое Перо" в соответствующем разделе вывеси...
P.S. А у тебя в кабинете побольше, кажется, стихов висит...

Привет...Рад видеть,спасибки...

Переделка стиха * (см.: 13.12.2005 14:12)

== Торчок ==

С косяка на работе торчу,
Обожаю я дым выпускать,
Глюки разные тоже ловлю,
И тогда начинаю кричать!

И трава постоянно со мной,
Я подсел на нее (ну и пусть),
И теперь я душевнобольной,
Меня мучают жалость и грусть.

Аромат очень жадно вдыхаю,
Послевкусие будет потом,
От травы сам себя изменяю,
Стану хамом и подлым скотом!

Время тонкой струей утекает,
В кабинете моем сплошь кумар,
И под кайфом душа пребывает,
Снова молод и вовсе не стар...